Eu tinha acabado de abrir a braguilha quando uma voz

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trescalava amônia. Eu tinha acabado de abrir a braguilha quando uma voz surgiu das sombras. “Aí, ô meu, me arruma um fogo?” Contendo o pulsar do coração, com mão trêmula procurei meu isqueiro. A chama revelou um rastafári em tons de Holbein, a poucos centímetros de mim, com um charuto entre os lábios grossos. “Valeu”, sussurrou meu Virgílio negro, inclinando a cabeça para levar a ponta do charuto até o fogo. “Hãã… ah… de nada”, repliquei. O nariz largo e achatado moveu-se. “E aí, tá indo pra onde, mermão?” Tateei o bolso e constatei que a carteira continuava no lugar. “Pra Hull…”
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Uma mentira idiota alçou voo. “Pra devolver um romance. A um bibliotecário que trabalha lá. Um poeta muito famoso. Na universidade. Está na minha mala. O título é Meias-vidas .” O charuto do rastafári cheirava a esterco. Eu nunca sei o que passa pela cabeça dessa gente. Na verdade, nunca conheci nenhum deles. Não sou racista, mas acredito, sim, que os componentes da tal miscigenação levam algumas gerações para miscigenar. “Aí, cara”, disse o rastafári, “você tá precisando…” — recuei — “… é disso.” Obedeci, e dei um trago no seu charuto grosso como um cagalhão. Pombas! “Que diabo é isso?” Ele emitiu um grunhido gutural semelhante ao som de uma flauta aborígine australiana. “Esse fumo aqui não dá na terra de Marlboro, não.” Minha cabeça aumentou algumas centenas de vezes, como em Alice no país das maravilhas , e transformou-se num estacionamento vertical de muitos andares onde moravam mil e um Citroëns operísticos. “Falou e disse”, respondeu o Homem Outrora Conhecido Como Tim Cavendish. Quando dei por mim, estava de volta no trem, sem entender quem havia fechado minha cabine com um muro de tijolos cobertos de musgo. “Estamos à sua espera, sr. Cavendish”, disse-me um pateta calvo, de óculos. Não havia ninguém no vagão, nem em lugar nenhum. Apenas um funcionário de limpeza, recolhendo o lixo com um saco. Desci para a plataforma. O frio cravou suas presas em minha nuca exposta e apalpou todo meu corpo, procurando lugares vulneráveis. Eu estava de volta a King’s Cross? Não, aquilo era Gdansk, no meio de um inverno rigoroso. Em pânico, me dei conta de que não estava com minha mala nem com meu guarda-chuva. Voltei para dentro do vagão e peguei minhas coisas no compartimento de bagagem. Meus músculos pareciam ter atrofiado durante o sono. Lá fora, passava um carrinho cheio de bagagens, dirigido por um Modigliani. Mas que diabo de lugar era aquele, pombas? Sortah im Râl ”, respondeu o Modigliani. Árabe? Meu cérebro propôs o seguinte: um trem da Eurostar havia parado em Adlestrop, eu o havia tomado e dormido até chegar a Istambul. Cérebro confuso. Eu precisava de uma placa, em inglês.
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What students are saying

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    Kiran Temple University Fox School of Business ‘17, Course Hero Intern

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    Jill Tulane University ‘16, Course Hero Intern